March 2, 2008 6:17 PM

Another Sunday has been laid to waste.  The entirety of my day consisted of feeding bulls and a couple hundred head of horses with a painfully small feed-wagon, then feeding an assortment of cows, colts, calves, and more bulls with five gallon buckets, then running into town for stove pipe cement at Bomgaars (a farm supply store) then getting groceries and getting other various supplies, then coming home, eating napping, doing night chores, sealing my stove pipes, and now here I am writing in my journal while smoking a Pall Mall cigarette and sipping on a glass of Amoretto.  (A very rare self-indulgence, hope the woman doesn’t find out.)

And that is how one goes about wasting an early March Sunday.  But one has to be  careful not to get too much accomplished.  This is my only time off all week.

During the week I’ve been thinking about Bill.  All the while I’ve been moping about the ranch with my complaints, I have a fellow worker in my midsts who really has something to complain about.

One time, while making small talk while fixing a fence or sorting horses, (I forget which) he related to me that he doesn’t plan to live past the age of thirty.  

“Why do you think that?” I asked.